Собираюсь читать Баха, уже пару слов видела (там совсем чуть-чуть, оказывается – не Коэльо же)) и думаю – а что же я буду писать дальше, если все пишут о чем-то, следовательно, свободных тем, о которых хоть что-то можно сказать, все меньше. А если мне нечего будет сказать, то я не смогу писать… А писать хочется.
Поэтом стала понимать критиков. Теперь я знаю кто это. Это люди, чей собственный писательский талант оставляет желать лучшего. А писать им хочется. И им ничего не остается, кроме как писать рецензии на чужие работы, которые они судят как свои – если понимают, что автор пишет хуже, чем они – ругают, если лучше – превозносят его работу… Интересно, что большинство критиков чувствуют, когда читают чье-то превосходное произведение? Когда они понимают, что никогда не смогут подарить этому миру нечто подобное? Зависть? Разочарование? Злобу?
Они могут внешне не показывать этого и писать прекрасные рецензии.
Это просто комплекс Дантеса)) Может, это неправда, и критики относят себя не к неудавшимся талантам, а потребителям таланта? И оценивают соответственно – как потребители, ни на что не претендуя, не испытывая внутреннего скрежета в душе?…